Cuando mueran las flores...

Cuando mueran todas las flores,

cuando los árboles no se tengan en pie,

cuando en el viento del sur

no se note tu presencia 

o el agua deje de correr...

Cuando en mis tripas 

las mariposas mueran

cuando la soledad se revuelva

o el amor la distancia no venza

y la razón se abstenga

porque la verdad puede doler...

Cuando los deseos se cumplan 

a merced de quien los pidiera

como si del vivir 

solo eso lo importante fuera,

cuando el último hombre

abandone sus sueños

por el espino de las vallas

o el agua que hace su patera,

cuando en mi mesa 

pan para dos no hubiera, 

solo entonces te olvidaré.

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El séptimo hijo...

Como puedo ser feliz

si nací gitano.

Si mi gloria y mi pena

en su peregrinar 

se van contoneando por cosas del azar,

por el mismo camino

unas veces levantando polvo 

y otras removiendo el barro

Como si fuera cierto 

que el mismo nos cría

Y nos juntase algún otro desgraciado...

Perdonad la prisa,

si antes quien soy 

no os he comentado.

Soy el negro 

el séptimo hijo de una familia

con aires de realeza 

con el pesar de su etnia

y que no nació para el trabajo. 

De todo tengo muy poco

y las mismas ganas de ser honrado.

Solo abunda en mí 

la audacia del ignorante

que quiere recoger 

sin haber sembrado

de quien por casta vino al mundo 

sin dote, pobre y esclavo.

Como si el futuro 

estuviera escrito

más en mis rasgos 

que en mis manos. 

Como si hubiere nacido

para el luto, 

como si la suerte 

jamas se fuera a poner de mi lado. 

Sin sombra de buen árbol que me cobije

sin el amparo que se le brinda al mendigo

solo me queda 

la fe del que todo pierde

pretendiendo que se haga 

por voluntad divina 

lo que no alcance a tener o robar en esta vida  

como si fuera un milagro.
Soy el séptimo hijo...