viernes, 9 de noviembre de 2018

Cuando mueran las flores...


Cuando mueran todas las flores,
cuando los árboles no se tengan en pie,
cuando en el viento del sur
no se note tu presencia 
o el agua deje de correr...
Cuando en mis tripas 
las mariposas mueran
cuando la soledad se revuelva
o el amor la distancia no venza
y la razón se abstenga
porque la verdad puede doler...
Cuando los deseos se cumplan 
a merced de quien los pidiera
como si del vivir 
solo eso lo importante fuera,
cuando el último hombre
abandone sus sueños
por el espino de las vallas
o el agua que hace su patera,
cuando en mi mesa 
pan para dos no hubiera, 
solo entonces te olvidaré.

LPF01f85

domingo, 4 de noviembre de 2018

El séptimo hijo...

Como puedo ser feliz
si nací gitano.
Si mi gloria y mi pena
en su peregrinar 
se van contoneando por cosas del azar,
por el mismo camino
unas veces levantando polvo 
y otras removiendo el barro
Como si fuera cierto 
que el mismo nos cría
Y nos juntase algún otro desgraciado...
Perdonad la prisa,
si antes quien soy 
no os he comentado.
Soy el negro 
el séptimo hijo de una familia
con aires de realeza 
con el pesar de su etnia
y que no nació para el trabajo. 
De todo tengo muy poco
y las mismas ganas de ser honrado.
Solo abunda en mí 
la audacia del ignorante
que quiere recoger 
sin haber sembrado
de quien por casta vino al mundo 
sin dote, pobre y esclavo.
Como si el futuro 
estuviera escrito
más en mis rasgos 
que en mis manos. 
Como si hubiere nacido
para el luto, 
como si la suerte 
jamas se fuera a poner de mi lado. 
Sin sombra de buen árbol que me cobije
sin el amparo que se le brinda al mendigo
solo me queda 
la fe del que todo pierde
pretendiendo que se haga 
por voluntad divina 
lo que no alcance a tener o robar en esta vida  
como si fuera un milagro.
Soy el séptimo hijo...