tan lejos que no hay después.

No quiebra la distancia

con tu ausencia la memoria.

ni el silencio con nostalgia 
lo vivido.

No encumbra la pena al dolor

por no tenerte. 

Ni aderezo con lágrimas el vino. 

No hace prisioneros el deseo

ni yace moribunda la esperanza

en mi ombligo. 

Vengo de tan lejos que no hay después

 y sin embargo 
de todas partes contigo.

 Y es que si pude, 

no escondí el alma

en palabras estrujadas.

y sólo le conté a mis sábanas

lo que cada noche 

quiero hacer contigo. 

y para cuando consigas olvidarme

 aún guardaré las migajas
de aquellos que una vez fuimos.

Y sólo para entonces sabré 

que siempre fue más fácil

morir de viejo, que de hambre,

morir de viejo, que olvidarte

o amarte antes que,
recobrar el juicio.

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Obra: Las meninas
Artista Plástico: Diego Velázquez

Tu parte y la mía.

Tu parte y la mía, son igual de grandes, son igual de bonitas. Tu parte y la mía son tan iguales, que se confunden y parecen parte de una misma. A veces imposible de separar y otras irreconciliablemente distintas. Así son tu parte y la mía. Y quien de entre los dos se acerque más a la felicidad, esbozará en el rostro del otro una sonrisa, porque así son tu parte y la mía, igual de grandes igual de bonitas. Aunque aguarden nuestras almas en latitudes más que distantes, distintas..

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Ama hasta que duela y un poco más..

Donde no hay amor, no hay nada. El amor es el principio y el final de todo. No importa en el punto que te encuentres ni donde creas que puedas llegar a estar, no importa la distancia, no importa el daño que creas que te puedan haber hecho y mucho menos el que puedas creer que te harán. No importa, porque donde no hay amor, no hay nada y por eso lo volveremos a intentar, una y otra vez. A pesar de los pesares, a pesar de la realidad. Porque de todas las cosas que hacemos es la más certera, porque de todas las cosas que no hemos visto y creemos que existen es lo único real. A veces parece que las estrellas estén más cerca, sin embargo y sólo por si lo intentas. No olvides "amar hasta que duela y si ves que duele, no te asustes, porque será una buena señal." M.Calcuta.

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Desde entonces...

...no es que hubiésemos dejado de hablarnos. Es que cuando yo dejé de hacerlo tan a menudo, me di cuenta que ella para entonces y desde hacía mucho había dejado de hacerlo... Y  porque a veces las cosas profundas se perdían en la intención, guardé silencio.  Y porque no hay verdad más grande que la que cada uno se quiera creer, ella podrá seguir pensando que no me quiere, y yo que nunca podré dejar de hacerlo. Hoy sé que si no lo hubiese intentado, jamás hubiera podido saberlo. Hoy sé que las estrellas brillan mucho más, cuando se apaga el cielo...

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Dícese...

Dícese que vale una vida
el intentar tenerla, 
más que pretender olvidarla.
Que el futuro pertenece a los que sueñan
y que quien teme al dolor,
jamás podrá saber cuánto pesa su alma. 
Dícese de las gotas de lluvias, 
que en el mar mueren ahogadas.
Dícese lo mismo de los besos que no se dan
cuando se empapan en lágrimas
y de la sangre que buscando la paz
en la tierra se derrama. 
y del rencor cuando se perdona
y del odio cuando después se ama. 
Dícese que todo lo que empieza acaba
que todo muere y renace
mientras el mar 
devuelve al cielo la mirada. 
Que no será nunca la mugre
quien la esencia impoluta de la luz ultraje.
que no será hoy la última vez que le escriba,
ni la primera vez que intente olvidarle...

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Artista Plástico: Alvaro Reja.

Aguas de Marzo.

Desnuda tengo el alma,
a la casualidad y al destino.
Desnudos y resecos tengo también mis labios,
hartos de pan y de vino. 
Dada desde entonces me fue, 
la felicidad por castigo
y atragantandome estoy
con la alegría de no haberte olvidado
y la suerte de por más tiempo
no haberte tenido. 
Y tengo el sol y la playa,
tengo mucha pereza y todas las mañanas.
Tengo un cielo lleno de estrellas 
para quien quiera contarlas conmigo.
Y para consolarme Dios,
y para olvidar a quien me olvidó.
Porque tengo una vida
como tuve también otra opción.
Y para entonces pude haber elegido ser feliz.
Más elegí ser lo que soy.
Y con el alma expectante
por la cálida brisa
que desde el sur sopla y me amansa.
No pierdo el aliento ni las ganas.
Porque tengo de mi parte al karma, 
y hasta el final un camino,
cebado de piedras y charcos
por las aguas de marzo,
que se empeñan en hacer flores y barro, 
como si fuere algo divino.
Como si únicamente a Dios alguno, 
le hubiere correspondido la suerte de haberte amado.
Y a mí irónicamente, 
la de haberte conocido. 

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Artista plástico: Gustav Klimt.

Mil secretos para amarte...

Mi secreto para amarte, es sencillo... 

No despierto cada mañana pensando que todo será diferente, como tampoco sueño con que todo sea perfecto. Son las marcas de los años en tu piel, o las faltas que intentas corregir con dietas y maquillaje, los detalles de tu físico que más aprecio. Es por esas fisuras de lo que tu crees que no te hace perfecta, por donde mi amor se cuela, se hace fuerte y se aferra, tan sólo por reconocer en ellas la grandeza de mi sabiduría por haberte elegido y la sutileza con la que pasa el tiempo. 
Mi secreto para amarte está en no juzgarte, en no haber vetado tu derecho a ser feliz o a elegir, en haberte aceptado con todas tus virtudes y defectos.
Mi secreto para amarte es un arte milenario, probablemente heredado y en sí mismo un secreto, que me impide en cualquier circunstancia olvidarte o quererte menos de lo que yo mismo me quiero, aunque a veces tenga alejarme o guardar silencio...

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Tu silencio.

Me toca tu silencio
y me tocan tus palabras,
por si a bien te viene decirlas,
por si a bien te viene olvidarlas.
Y porque habito en la voluptuosidad
de los últimos besos
y de todos los recuerdos 
que le he podido arrancar al alma. 
con vehemente calma 
te convoco.
A esta puesta de sol sin sol,
a este mejunje de sudor y lágrimas, 
a este refinado gusto
de escuchar sin perder la calma
las cosas que me muero por decirte
tan iguales a esas que callas. 
Esas que sin saber cómo, 
pareciere que nos unen
mucho más de lo que nos separan.
Como preludio de una felicidad intrépida
que del dolor incesantemente escapa,
así como del hedor de la tristeza 
de la valentía de los idiotas
o la mezquindad 
de quien en nombre del amor,
una vida arrebata.
Me toca tu silencio 
y me tocan tus palabras
por si a bien te viene decirlas...
por si a bien te viene olvidarlas
porque eres la dueña de mi silencio 
y yo el esclavo de lo que callas...

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Artista plásttico: Rembrandt.

Todos los días.

Hoy y todos los días 

y de este modo de hablar, 

se podría decir toda la vida. 

Con buena espina y gracia

y unos ojos, 

que todo lo hablan con la mirada 

y unas manos

que sus redondas nalgas no olvidan.

Ni la gracia más que la suerte

de haberla tenido entre mis sabanas, 

por trueque de enamorados 

y con la dulce amargura 

de haberla sabido únicamente mía, 

de haberla querido más que a nada.

Sin que pudiere menguar la distancia

esta incorruptible sensación de amarla

y que parece se me antoje 

cual necesidad infinita...

Para que hoy y todos los días 

y de este modo de hablar, 

pueda decir toda la vida.

sienta las mismas ganas de besarla

desde la primera luz del día,

y con la primera palabra,

y con la última de ambas, 

incluso con la testarudez  de mi porfía.

Y con todo mi cuerpo 

y la bonhomía del silencio 
de los días que nos unen 

ajenos a la melancolía,

de no tenerla cerca, de no tenernos,

de intentar olvidarla.

Ajenos a la cruz y a la cara 

de esta suerte mía... 

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Artista plástico: Alvaro Reja.

Así le hablo al corazón.

Y para amar me tomo mi tiempo, porque creo que todas las cosas deben ser hechas con amor, por eso aprendí a amar sin la menor de las dudas, sin hacer distinción. Solo que todas las cosas que amo no merecen la misma atención. Pero a pesar de todo las amo, amo todas las cosas, las que me hacen feliz y en la misma manera amo las que me causan dolor. 
Amo todas esas cosas, todas para mí muy importantes, porque están dentro de mí, porque soy yo quien les asigna un valor. Las amo porque para vivir no tengo otra opción o porque a veces no puedo discernir cuál es el límite entre las dos. Y es que no está en mi posición juzgar, sino el hacer lo correcto, pero muchas más veces, lo que me dictas tú, corazón...

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... y yo guardaré para ti.

Algunos días,

desde mi ventana y sin remedio

veo como se apaga el cielo
mientras se esconde el sol.
Desnuda mi pasión
se desborda sin indicios,
de encontrar algún rastro o camino,
que me lleve contigo 
o me indique adonde voy.
Y se confunden el abandono y la ausencia, 
y el placer con el dolor.
Más guarda para mí un rinconcito en tu parnaso morena
y yo guardaré para ti cual ornato,
todos mis días de sol, 
y serán nuestras las horas más gentiles,
sin importar quien pueda creer amarte más que yo

Sin importarnos,

porque tú sabrás que es imposible

Sin que me importe,
aunque no sea yo, 
quien te lleve a casa hoy.

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Artista Plástico: Alvaro Reja.

La virtud del amor.

Y ahora parece que el verdadero amor hubiese sido descubierto hace muy poco tiempo e incomprensiblemente a la mayoría se nos hace urgente y a la vez inmenso. Y todos creemos en el poder del amor  y en amar libremente, pero muy pocos creemos que un amor pueda ser para siempre… y desde entonces parece haberse convertido en  las lágrimas más negras de Miguel Matamoros, en el camino más transitado para alcanzar la felicidad o simplemente en un falso derecho. Augurando los más pesimistas, que el verdadero amor ha muerto... Pero basta una palabra, una mirada, una sonrisa, para traerle de vuelta, para endulzar la espera de quien sabe amar en silencio…

Y es que está el amor tan ligado a la felicidad, que se puede amar y ser feliz, más no ser feliz sin amor. Y por eso inconscientemente nacemos buscando el amor y tanto si lo encontramos como si no, con el último adiós lo recordamos por encima de todas las cosas como si fuera lo único real, como si fuera materia, algo tangible o mucho más que un sentimiento… Y así morimos muchas veces, sin saber  que el amor más grande jamás será el que recibes ni el que mereces sino el que estés dispuesto a dar, a entregar como la más grande de tus posesiones, en dote. Y pasamos toda la vida buscando el amor, porque es el amor el único que puede percibir la belleza, pero sobre todas las cosas buscamos el  amor antes que la belleza, porque no puede la belleza percibir a la felicidad.

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Converger.

Cómo podría decirte solamente te quiero

y sin más olvidarte luego.

Cómo podría no recordarte y pretender que existo.

Cómo no quererte, 

cómo no extrañarte, 

cómo no intentar abrazarte, 

cuando cerca te tengo. 

Si converges con todo mi universo,

con todas mis virtudes y defectos,

con todo lo que busco, 

pero más, con todo lo que encuentro

con todo lo que amo, 

con todo lo que quiero,

con el aire que respiro, 

con el silencio. 

Cómo no decírtelo,

si se me antoja urgente, 

si se me antoja inmenso, 

cómo no amarte, 

si de amor estamos hechos. 

Si acude a mi la belleza,

como la más angular de las piedras
colocadas en este insípido 
y a veces cruel universo. 

Y en las flores mustias,

y en las ramas secas,

en los días más grises,
en la luna,
y en el sol cuando regresa.
Dime entonces mujer,
cómo podría decirte solamente te quiero
y sin más olvidarte luego.
Cómo podría?
Si en tu imagen y semejanza
converjo.

LPF.01f85

Artista Plástico: Vincent Van Gogh

Pereza.

...han sido tantas las mañanas vacías,

sin tu olor y sin tus besos.

Y entonces pienso, 

no en lo que soy ni en lo que fui.

Despierto y no pienso en mí,

mientras los dedos de mis pies buscan abrigo, 

entre mis sabanas con revuelo.

Puede que con las mismas tiernas ansias, 

con las mismas tiernas ansias,

que mi cuerpo busca el calor de tu cuerpo;

después de una noche larga,

después de un largo silencio

justo antes de que el primer rayo de sol,

asome por la ventana,

terminando con esta tregua de calor amoratada

y la ilusión de tenerte de nuevo.

Y me estiro

y bostezo

y cierro los ojos

y regresa el sueño. 

Más, no la noche

ni tus besos.

Más, no las noches

ni tus besos.

Ahora sé mujer,

cosas del alma y la piel,
y del corazòn  mil secretos.

Y entonces pienso, 

no en lo que fui ni en lo que soy.

Despierto y no pienso en mí.
Despierto y pienso en los dos...

LPF.01f85

Artista Plástico: Henri Toulouse-Lautrec.

Bendito este amor que a veces duele.

Que no sea la vida quien deje de sorprenderme,

Y que no sean de todas las horas, 

esas, que no hemos pasado juntos, 
las que me digan hasta donde o cuando 

debería quererte.

Que no sea la suerte ni el dolor,

ni la envidia ni la pena.

Quienes traigan de vuelta al amor,

o quienes le condenan.

Que no sea la cordura, 

quien arranque a sangre fría

palabra alguna al corazón,

sólo porque la irreverente razón, no sueña. 

Y entonces bendito el amor, sí.

Bendito el amor que a veces duele,

y que en el pecho como una lanza se clava.

Bendito el amor que a veces duele, sí.
y la soledad que a veces le acompaña.
Bendito el amor que ama la vida 
que con amor se defiende,

que no quiere escapar ni injusticia comete,
que por amor más que morir, crece.

Bendito este amor que a veces duele 
y todas las formas en las que te ama

y mi inocencia y la espera.

Bendita la maldita virtud de mi ignorancia 

y mi desobediencia. 

Benditas ambas no porque haya decidido quedarme.

Benditas ambas por no permitirme hacerlo 

de cualquier manera.
Bendito este amor que duele, sí.
y bendita la luz de tu sonrisa 
que ilumina mi alma
y da forma a mi esencia.

LPF.01F85.

Artista Plástico: Leonid Afrémov

A veces tu silencio...

A veces tu silencio, 

se posa en mi ventana cual gota de lluvia. 

Más hoy, hoy parece una lágrima.

Impávido, inmóvil 

no sé si espera la luna 

o si pretende empapar al Sol.

Y le escucho, 

más a veces no sé, 

no sé si es tu silencio quien me habla. 

A veces no sé, 

no sé si quien le habla soy yo.

Y se parece a mi esperanza, 

y quiero cuando menos hacerle el amor. 

y tu silencio enmudece, 

me mira a los ojos y me engaña, 

tu silencio hace que mi amor haga aguas

mientras se desliza  

cual gota de lluvia sobre la ventana,

sin importarle la mugre ni los rayos del Sol. 

Tu silencio que tanto se parece a mi alma,

a la palabra melancolía y al amor,

esconde mil poemas y una promesa olvidada,

que jamás cumplió.

Y se desliza como lo hizo mi sudor entre tus nalgas,

hasta el último rincón.

Allí donde se hizo el silencio,

donde por primera vez,

hicimos el amor...

LPF.01f85
Artista Plástico. Gustave klimt 

Amor rutilante.

Este amor rutilante,
cual obra de pintor egregio.
Sangra, como espalda de mil latigazos,
más no muere ni clemencia implora.
Porque sabe que mal haya
quien a la razón porfía.
Más quien por su gusto muere,
la muerte le sabe a gloria.
Este amor casi insensato.
Me divierte, me ilusiona y me sofoca.
Severo y puro,
si lo niego me quedo a oscuras y a solas,
persiguiendo sombras...
Si yo pudiera mi moza,
más que tenerte me amarás
o más que amarte pudiera,
te daría esta media vida y otra,
si otra vida tuviera.
Porque he andado mil caminos
y en todas partes he visto.
Del amanecer el brío
tontos al canto,
y amores padecidos,
gente que buscó la gloria
en magnas tareas,
sin sendero ni camino. 
Más no he visto querer igual
ni amores parecidos.
Y es que he andado tanto como para saber,
ya sin premura ni congoja,
que el final del camino,
no marca el fin de la historia.
Al menos no, para cuando amar has nacido.
no, para cuando la muerte te supo a gloria.
Si yo pudiera mi moza,
más que tenerte me amarás
o más que amarte pudiera,
te daría esta media vida y otra,
si otra vida tuviera. 

LPF.01f85

Artista plástico: Gustav Klimt (1862-1918).

Obra: Mother and Child 

No me fíes tus besos

No me fíes tus lágrimas, 
no me fíes tus besos,
no me des tu amor, 
si no lo merezco.
Prefiero un amor impar,
un beso al viento, 
prefiero la soledad,
preferiría incluso el silencio.
Porque amo tu libertad
y detesto tus argumentos,
porque te quiero con todo mi ser...

Y es que amarte me viene mujer,
como de afuera hacia adentro,
sin que pueda atraparlo,
sin poder retenerlo.
es como la cálida brisa
que en mi rostro esboza una sonrisa,
mientras acaricia tu pelo.
Por eso te quiero libre, libre como el viento, 
porque sólo si eres libre, 
ambos podremos serlo.
Y es que amarte mujer me viene
como de afuera hacia adentro.
Dicho podría ser,
como anillo al dedo.

LPF.01f85

Artista Plástico: Alvaro Rejas.

Obra: La vendedora de ajos.

Gota de lluvia.

No oses trepar gota de lluvia,

como si la gravedad te fuera ajena

como si no os pretendiera el mar o el cauce del río, 

como si el cielo para ti aún guardase un sitio,

como si no te amase la tierra. 

Cesa la disputa, 

alivia las sedientas flores,

sé la alegría en los pies traviesos de un niño,

sé la esperanza del seco monte. 

Confúndete con una lágrima,

o fundete en los corazones 

de estos viejos, empañados y mugrientos ventanales,

que aún guardan secretos 

que sólo las puntas de mis dedos saben,

haciendo que me emocione...
Porque la esencia de un amor es algo abstracto,

algo que nace y no muere,

dos cuerpos devorándose a cada instante,
en apoteósico júbilo y desenfreno. 

Mil veces con la mirada

otras mil con el pensamiento,
más, todas con el alma,
con el alma todas, 
porque de otra forma no podrían hacerlo...
No oses trepar gota de lluvia, 

como si la gravedad te fuera ajena. 
Más no caigas sin razón...

LPF.01f.85

Artista Plástico: Alvaro Reja

Obra: Pastor bajo la lluvia.

Maridajes perfectos.

Maridajes perfectos,
el de la paciencia y el silencio,
el de la muerte y la vida,
el de mis palabras y como te recuerdo,
el de las despedidas y los reencuentros.
Mil besos y tu cuerpo,
... mis besos y tu cuerpo.
Y la luz de una vela y la penumbra,
O las piedras y el camino,
el azar en día nuevo, 
incluso después de la lluvia
o a pesar de nuestro destino incierto.
Maridajes perfectos,
el del fracaso y los intentos, 
el del éxito y las críticas, 
más sencillo, cine y palomitas,
te quiero y un beso,
el de las lágrimas y las sonrisas, 
el del amor y el respeto.
Maridaje perfecto, 
que ambos pudiésemos compartir lo que nos quede por vivir.
Aunque a ciencia cierta, 
no sepamos del todo nunca, como hacerlo.

LPF.01F85.

Obra: La nacencia.

Artista plástico: Alvaro Reja.

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