Aguas de Marzo.

Desnuda tengo el alma,
a la casualidad y al destino.
Desnudos y resecos tengo también mis labios,
hartos de pan y de vino. 
Dada desde entonces me fue, 
la felicidad por castigo
y atragantandome estoy
con la alegría de no haberte olvidado
y la suerte de por más tiempo
no haberte tenido. 
Y tengo el sol y la playa,
tengo mucha pereza y todas las mañanas.
Tengo un cielo lleno de estrellas 
para quien quiera contarlas conmigo.
Y para consolarme Dios,
y para olvidar a quien me olvidó.
Porque tengo una vida
como tuve también otra opción.
Y para entonces pude haber elegido ser feliz.
Más elegí ser lo que soy.
Y con el alma expectante
por la cálida brisa
que desde el sur sopla y me amansa.
No pierdo el aliento ni las ganas.
Porque tengo de mi parte al karma, 
y hasta el final un camino,
cebado de piedras y charcos
por las aguas de marzo,
que se empeñan en hacer flores y barro, 
como si fuere algo divino.
Como si únicamente a Dios alguno, 
le hubiere correspondido la suerte de haberte amado.
Y a mí irónicamente, 
la de haberte conocido. 

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Artista plástico: Gustav Klimt.

Mil secretos para amarte...

Mi secreto para amarte, es sencillo... 

No despierto cada mañana pensando que todo será diferente, como tampoco sueño con que todo sea perfecto. Son las marcas de los años en tu piel, o las faltas que intentas corregir con dietas y maquillaje, los detalles de tu físico que más aprecio. Es por esas fisuras de lo que tu crees que no te hace perfecta, por donde mi amor se cuela, se hace fuerte y se aferra, tan sólo por reconocer en ellas la grandeza de mi sabiduría por haberte elegido y la sutileza con la que pasa el tiempo. 
Mi secreto para amarte está en no juzgarte, en no haber vetado tu derecho a ser feliz o a elegir, en haberte aceptado con todas tus virtudes y defectos.
Mi secreto para amarte es un arte milenario, probablemente heredado y en sí mismo un secreto, que me impide en cualquier circunstancia olvidarte o quererte menos de lo que yo mismo me quiero, aunque a veces tenga alejarme o guardar silencio...

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Tu silencio.

Me toca tu silencio
y me tocan tus palabras,
por si a bien te viene decirlas,
por si a bien te viene olvidarlas.
Y porque habito en la voluptuosidad
de los últimos besos
y de todos los recuerdos 
que le he podido arrancar al alma. 
con vehemente calma 
te convoco.
A esta puesta de sol sin sol,
a este mejunje de sudor y lágrimas, 
a este refinado gusto
de escuchar sin perder la calma
las cosas que me muero por decirte
tan iguales a esas que callas. 
Esas que sin saber cómo, 
pareciere que nos unen
mucho más de lo que nos separan.
Como preludio de una felicidad intrépida
que del dolor incesantemente escapa,
así como del hedor de la tristeza 
de la valentía de los idiotas
o la mezquindad 
de quien en nombre del amor,
una vida arrebata.
Me toca tu silencio 
y me tocan tus palabras
por si a bien te viene decirlas...
por si a bien te viene olvidarlas
porque eres la dueña de mi silencio 
y yo el esclavo de lo que callas...

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Artista plásttico: Rembrandt.

No voy por mis pecados.

No voy por mis pecados

a vivir en un infierno. 

Ni voy a esperar milagros, 

después de tantos naufragios, 

y fortísimos vientos.

No aceptaré las lisonjas 

de quien por la espalda me traiciona

y a la agónica miseria

perpetuamente me condena.

Sólo porque mi alma

contra corriente navega

o porque el cálido viento

a mi favor no sopla.

Después de todo

son los peces los que nadan

y la mierda la que flota. 

Y no puedo ni por mi alcurnia

ni por otros miedos

ser testaferro 

o portador de falsos abrazos

ni el necio que por capricho

persigue mil almas vacías 

para llenar lo muerto de un espacio. 

No voy por mis pecados 

a vivir en un infierno

ni pienso morir creyendo

que para entonces mis dioses

me habrán abandonado.

Los dioses que cada día me perdonan 

y los  que os han perdonado.

Los mismos que para vivir,

me he inventado.

Todos los días.

Hoy y todos los días 

y de este modo de hablar, 

se podría decir toda la vida. 

Con buena espina y gracia

y unos ojos, 

que todo lo hablan con la mirada 

y unas manos

que sus redondas nalgas no olvidan.

Ni la gracia más que la suerte

de haberla tenido entre mis sabanas, 

por trueque de enamorados 

y con la dulce amargura 

de haberla sabido únicamente mía, 

de haberla querido más que a nada.

Sin que pudiere menguar la distancia

esta incorruptible sensación de amarla

y que parece se me antoje 

cual necesidad infinita...

Para que hoy y todos los días 

y de este modo de hablar, 

pueda decir toda la vida.

sienta las mismas ganas de besarla

desde la primera luz del día,

y con la primera palabra,

y con la última de ambas, 

incluso con la testarudez  de mi porfía.

Y con todo mi cuerpo 

y la bonhomía del silencio 
de los días que nos unen 

ajenos a la melancolía,

de no tenerla cerca, de no tenernos,

de intentar olvidarla.

Ajenos a la cruz y a la cara 

de esta suerte mía... 

L.P.F.01f85
Artista plástico: Alvaro Reja.

Parsimonioso y sosegado.

Me desplazo. 

Parsimonioso y sosegado,

bienaventurado y juicioso,

azotado por la codicia,

más no libre de pecado.

Me desplazo.

Como si adonde fuere

ya hubiere llegado, 

como gota de rocío en el barro.

como  cualquier día de febrero.

 que antes de comenzar, termina

apasionadamente en cualquier pico esquina, 

o bajo la minifalda más rozada de mi barrio. 

Más, continúo sin prisa.

mientras para dormir ovejas voy contando 

  pues si lo importante es el camino, 

tener en cuenta, que aunque tarde, voy llegando.

Y sea por bienaventuranza o dicha, 

 me esperará, solo lo que el corazón me agita,

tal cual si yo le hubiera esperado. 

Y me recibe con una sonrisa

y con la gracia y sabiduría

de quien por esperar, no ha desesperado. 

Y es que no son tan largos los días

como lo fueron algunos comentarios.

Ni es tan grande la espera

de quien hubo de esperar sentado.

Saben los ancianos 

que perro viejo late echado.

Que más vale tarde que nunca.

Sin embargo, quien de la paciencia abusa, 

corre el riesgo de morir con la duda

o perder la vida esperando.

Artista plástico: Goya.

Obra: Perros de traílla. 

Museo del Prado.

Baremo.

No son más importantes las personas que tu quieres, que las personas que te quieren. 

Según se deduce de ello.

Y me di cuenta que la mentira tenía las piernas cortas, cuando la alcancé por segunda vez.

Silueta.

De existir Dios, creo y más que creer pienso, que a sus ojos todos somos iguales. Y lo pienso y lo creo, porque todavía no he visto una sombra o silueta más clara que otra.

Suele pensar la gente.

Suele pensar la gente que lo que no cura la medicina, lo cura dios, que lo que no cura dios es obra del diablo. Suelen pensar los budistas que se curan solos, los indios que las especias tienen poderes mágicos. Suelen pensar los católicos que juntando sus manos y deseando las cosas muy fervientemente se obrarán sus milagros. Y todos tienen razón, porque la vida no va a trozos y todo suele suceder a la vez. La mayor parte de las veces, sin tiempo para averiguarlo. Todos tienen razón, porque no hay para cada uno una verdad más grande, que la que se quiera creer.

No importa.

No es hacer las cosas por hacerlas, no importa que para el final del día las hayas terminado todas si para ti no significan nada... si no te hacen falta... si no las has hecho para alguien especial, porque de todas las cosas importantes que hacemos muy pocas son para nosotros. Será verdad eso de que nunca se sabe para quién se trabaja... que el amor mueve el mundo o que el tiempo es quien tiene la última palabra. No importa que intentes unir todas las partes rotas de algo que no nos hace falta como puede ser el dolor.... Ambos sabemos que el mundo es injusto y cruel, pero que también tiene cosas muy hermosas y obviar eso sería el equivalente a tenerlo todo y quedarse con lo peor... para ti podré ser cualquier cosa, pero recuerda otra, sea lo que decidas que pueda ser para ti, será únicamente tu elección. 

LPF.01f85

Al alba...

Al alba partiremos. 
Cuando el sol se alce en el claro cielo, 
y los ánimos estén dispuestos.
Dormir bien, los que podáis hacerlo. 
Y no temáis la derrota
pues a los que perezcáis honraremos
sembrando la tierra con sus mutilados cuerpos.
Para entonces sombríos serán los días,
solo si desde la vergüenza de rendirnos hemos de verlos. 
Por eso tanto como fuerza en vuestros brazos
juntad ánimo y valor en vuestros corazones. 
Aunar con benevolencia y sin reparo
todo lo que el tiempo hizo pedazos.
Y tornad vuestras lanzas hacia la libertad,
mientras repudiáis con inmensa cólera
a quien os pretende doblegar.
Y con sedientas ganas defended,
defended, todo lo que amáis y lo que os ama.
Hasta el último instante
y con la última exhalación de aire
de vuestros exánimes cuerpos. 
Y si morís, morir en justa causa
y volveréis en nuestras memorias de entre los muertos
con la dignidad que sólo algunos han podido hacerlo
Por eso luchad, luchad incansablemente,
y no temáis una muerte digna
ni a la fértil tierra que cubre los cementerios.

Pavel Arquímedes.

Así le hablo al corazón.

Y para amar me tomo mi tiempo, porque creo que todas las cosas deben ser hechas con amor, por eso aprendí a amar sin la menor de las dudas, sin hacer distinción. Solo que todas las cosas que amo no merecen la misma atención. Pero a pesar de todo las amo, amo todas las cosas, las que me hacen feliz y en la misma manera amo las que me causan dolor. 
Amo todas esas cosas, todas para mí muy importantes, porque están dentro de mí, porque soy yo quien les asigna un valor. Las amo porque para vivir no tengo otra opción o porque a veces no puedo discernir cuál es el límite entre las dos. Y es que no está en mi posición juzgar, sino el hacer lo correcto, pero muchas más veces, lo que me dictas tú, corazón...

LPF.01f.85

No son mis huesos.

No son mis huesos mujer

los que sostienen mi alma. 

Ni los que protegen 

lo que guardo para ti en mi pecho. 

Y por lo que dueles 

bien podrías haber sido 

concebida de mis costillas,

más no de las del lado derecho.

Sangre de mi sangre, 

gloria de mis penas, 

amor de mis amores, 

de mis amores más perros. 

Tu belleza aún se recrea

en la dureza de mis carnes

y en las noches más largas 

de sudor y silencio.

A veces te recuerdo como los peces, 

con muchas espinas y pocos huesos.  

Y me pregunto todavía

si aún me quieres, 

solo porque yo, 

No he podido dejar de hacerlo. 

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Artista Plástico: Alvaro Reja.

Moraleja.

1. A menudo suelen ser algunas personas, más grandes que su destino. 
2. La grandeza del amor radica, en que hasta el más tonto puede enamorarse. 
3. No se debe juzgar nunca a una mariposa por su capacidad de trepar un árbol.  Porque al igual que el mono, aunque en diferente manera, alcanzará la copa.

Si no sopla el viento, rema.

Dícese a los vivos, 

"Cierto es que van, 

"todos los buenos al cielo" 

Por eso, "si no sopla el viento rema"

Rema por débil que sean tus brazos, 

por ancho que sea el océano. 

Por grande que sea tu barca, 

por corto que sea tu tiempo. 

Y resta luego del morir, 

lo vivido por haberlo hecho. 

Y puede entonces...

que se convierta, en risa tu llanto,

que te abandone la suerte de gitano,

o la razón de las bestias.

Todo con presta diligencia,

cual enfermo que poderosa mano ha curado, 

cual gracia que obra milagro,

cual vida que comienza. 

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Obra: Noe

Artista Plástico: Alvaro Reja.

... y yo guardaré para ti.

Algunos días,

desde mi ventana y sin remedio

veo como se apaga el cielo
mientras se esconde el sol.
Desnuda mi pasión
se desborda sin indicios,
de encontrar algún rastro o camino,
que me lleve contigo 
o me indique adonde voy.
Y se confunden el abandono y la ausencia, 
y el placer con el dolor.
Más guarda para mí un rinconcito en tu parnaso morena
y yo guardaré para ti cual ornato,
todos mis días de sol, 
y serán nuestras las horas más gentiles,
sin importar quien pueda creer amarte más que yo

Sin importarnos,

porque tú sabrás que es imposible

Sin que me importe,
aunque no sea yo, 
quien te lleve a casa hoy.

LPF.01f85

Artista Plástico: Alvaro Reja.

La virtud del amor.

Y ahora parece que el verdadero amor hubiese sido descubierto hace muy poco tiempo e incomprensiblemente a la mayoría se nos hace urgente y a la vez inmenso. Y todos creemos en el poder del amor  y en amar libremente, pero muy pocos creemos que un amor pueda ser para siempre… y desde entonces parece haberse convertido en  las lágrimas más negras de Miguel Matamoros, en el camino más transitado para alcanzar la felicidad o simplemente en un falso derecho. Augurando los más pesimistas, que el verdadero amor ha muerto... Pero basta una palabra, una mirada, una sonrisa, para traerle de vuelta, para endulzar la espera de quien sabe amar en silencio…

Y es que está el amor tan ligado a la felicidad, que se puede amar y ser feliz, más no ser feliz sin amor. Y por eso inconscientemente nacemos buscando el amor y tanto si lo encontramos como si no, con el último adiós lo recordamos por encima de todas las cosas como si fuera lo único real, como si fuera materia, algo tangible o mucho más que un sentimiento… Y así morimos muchas veces, sin saber  que el amor más grande jamás será el que recibes ni el que mereces sino el que estés dispuesto a dar, a entregar como la más grande de tus posesiones, en dote. Y pasamos toda la vida buscando el amor, porque es el amor el único que puede percibir la belleza, pero sobre todas las cosas buscamos el  amor antes que la belleza, porque no puede la belleza percibir a la felicidad.

LPF.01F85

Veneno.

Soy la tierra mancillada 

por el mal habito de no cultivar su suelo,

de contaminar sus ríos. 

Mancillada por el descalabro de sus bosques

y la ambición de los hombres,

cuando no son buenos. 

Soy la tierra mancillada 

y la agonía de un cielo azul 

engullido por el humo negro

que asfixia, y niega el paso a la brisa.

Mientras se deshielan los hemisferios. 

Soy el ave que ya no migra,

las sequías más intempestiva,

la advertencia del primer lago seco.

Soy las lluvias torrenciales, 

la enfermedad desconocida, 

el invierno más frío,

el calor más extremo. 

Soy un delfín varado en la orilla,

fruta infertil de invernadero,

Soy plástico no reciclado, 

soy tóxico, dióxido de carbono y metano,

soy algo peor, 
soy humano.
soy veneno.

Soy la ambición de los hombres

cuando no son buenos.

Artista Plástico: Pablo Picasso. 

Obra: Naturaleza muerta.

Converger.

Cómo podría decirte solamente te quiero

y sin más olvidarte luego.

Cómo podría no recordarte y pretender que existo.

Cómo no quererte, 

cómo no extrañarte, 

cómo no intentar abrazarte, 

cuando cerca te tengo. 

Si converges con todo mi universo,

con todas mis virtudes y defectos,

con todo lo que busco, 

pero más, con todo lo que encuentro

con todo lo que amo, 

con todo lo que quiero,

con el aire que respiro, 

con el silencio. 

Cómo no decírtelo,

si se me antoja urgente, 

si se me antoja inmenso, 

cómo no amarte, 

si de amor estamos hechos. 

Si acude a mi la belleza,

como la más angular de las piedras
colocadas en este insípido 
y a veces cruel universo. 

Y en las flores mustias,

y en las ramas secas,

en los días más grises,
en la luna,
y en el sol cuando regresa.
Dime entonces mujer,
cómo podría decirte solamente te quiero
y sin más olvidarte luego.
Cómo podría?
Si en tu imagen y semejanza
converjo.

LPF.01f85

Artista Plástico: Vincent Van Gogh