Cuando mueran las flores...

Cuando mueran todas las flores,

cuando los árboles no se tengan en pie,

cuando en el viento del sur

no se note tu presencia 

o el agua deje de correr...

Cuando en mis tripas 

las mariposas mueran

cuando la soledad se revuelva

o el amor la distancia no venza

y la razón se abstenga

porque la verdad puede doler...

Cuando los deseos se cumplan 

a merced de quien los pidiera

como si del vivir 

solo eso lo importante fuera,

cuando el último hombre

abandone sus sueños

por el espino de las vallas

o el agua que hace su patera,

cuando en mi mesa 

pan para dos no hubiera, 

solo entonces te olvidaré.

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El séptimo hijo...

Como puedo ser feliz

si nací gitano.

Si mi gloria y mi pena

en su peregrinar 

se van contoneando por cosas del azar,

por el mismo camino

unas veces levantando polvo 

y otras removiendo el barro

Como si fuera cierto 

que el mismo nos cría

Y nos juntase algún otro desgraciado...

Perdonad la prisa,

si antes quien soy 

no os he comentado.

Soy el negro 

el séptimo hijo de una familia

con aires de realeza 

con el pesar de su etnia

y que no nació para el trabajo. 

De todo tengo muy poco

y las mismas ganas de ser honrado.

Solo abunda en mí 

la audacia del ignorante

que quiere recoger 

sin haber sembrado

de quien por casta vino al mundo 

sin dote, pobre y esclavo.

Como si el futuro 

estuviera escrito

más en mis rasgos 

que en mis manos. 

Como si hubiere nacido

para el luto, 

como si la suerte 

jamas se fuera a poner de mi lado. 

Sin sombra de buen árbol que me cobije

sin el amparo que se le brinda al mendigo

solo me queda 

la fe del que todo pierde

pretendiendo que se haga 

por voluntad divina 

lo que no alcance a tener o robar en esta vida  

como si fuera un milagro.
Soy el séptimo hijo...

Prólogo...

Al amor que le profeso:

No aprendido

y fuera de cualquier lógica o ciencia.

Arte no póstumo,

pues sigue y sigo vivo,
sin mentiras 

ni por obra de algún tipo de artimaña,

sumisión, clemencia 
o la ignorancia
de haber sido tutelado
por quienes han creído
que otras vidas le pertenecen
adjudicándose el falso derecho
de arrebatarlas
por no sentirse amados.
Y movido

Sino más bien por la magia

de un silencio

que escribiendo le invoca

con la creencia

de que mover montañas podría

y alejarse de las malas lenguas

que curiosas se baten en la desidia

de creer saber lo que sin ella he vivido

ajenos a la soledad de mis días
y a lo que escribo.

Sin imaginar ni saber lo que me gustaría,

colar mi mano debajo de su falda

y colocar en mis labios su sonrisa.

Tan solo por acariciar su alma

 intentando ser dueño de sus noches y madrugadas

para compartir el milagro de someter a la duda

hasta que la felicidad nos bese los pasos

y demos gracias a la vida
por cada día que pasa
o simplemente por habernos querido tanto.

Al amor que le profeso,

van dirigidas estas palabras,

y a ella

el resto de mis días
y del amar todas mis ganas.

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Pesa menos el oro...

Pesa menos el oro 

que las palabras, 

cuando en un momento de ira 

no se guarda 

el hablar pronto 

y la calma. 

Porque bien sabe 

el que entonces habló 

que no decía

lo que pensaba.

Sólo por ver 

en la blanca luna

las grises manchas.

Por alimentar su corazón

con la angustia

de morir con el mismo hierro 
que mata.

Sin entender 

la belleza del silencio

la parte más blanca del pelo

ni el poder del indice

que a no hablar te invita

sólo para que no tengas 

que renunciar a nada. 

Pesa menos el oro

que las flores 

si el pecho le agita 

y una sonrisa le arrancan,

si el herido olvida la herida 

y le canta a la lanza.

Si el karma pagarte quisiera

con la misma bella sonrisa 

cada mañana....

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Gracias!!

De un tiempo  está parte he asumido que puede que sea mi karma o mi buena o mala suerte, quien decida como voy a vivir o como será mi muerte, por encima de cualquier monumental esfuerzo. Y aunque desde entonces responda con silencio a todos los desprecios y agravios que me atavían. Irónica e inevitablemente, sigo resultando para algunos tan molesto como ni sus propios males podrían serlo. 
Sé que el mundo no es perfecto y doy gracias por ello. Sobre todas las cosas, porque yo tampoco lo soy ni podría serlo. A veces más que suerte es una cuestión elección y puede que todo se reduzca a eso. Por eso mil gracias doy a los que están y mis mejores deseos para los que se fueron.

Si la muerte...

Si la muerte me roba el reposo,

por divino y generoso comandamiento 

No dejéis que con lágrimas 

Aniquile la tristeza vuestra paz 

O me habrá arrebatado, 

la gloria de haber vivido 

lo que conviniera el alto cielo. 

Soberano en mi dolor, 

Y de mi vida único dueño, 

espero que la fortuna 

le dé un motivo para latir a mi corazón, 

y aunque con muchos años 

no muera de viejo. 

Para entonces la inmortalidad, 

querré en vuestra memoria. 

Y el olvido en la escoria 

que sin venturosa mano o boca 

a mis espaldas y sin ingenio,
 pretende por el vicio de no callar, 

ser mártir sin haber muerto 

y es que: 

quien tanto habla de los demás, 

de sí mismo guarda silencio. 

Por eso, conservad los recuerdos 

que sostienen 

el amor, la brisa y los colores 

porque, como la lluvia de abril 

esconde flores de mil olores 

y amores 

que no murieron...

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