No son mis huesos.

No son mis huesos mujer

los que sostienen mi alma. 

Ni los que protegen 

lo que guardo para ti en mi pecho. 

Y por lo que dueles 

bien podrías haber sido 

concebida de mis costillas,

más no de las del lado derecho.

Sangre de mi sangre, 

gloria de mis penas, 

amor de mis amores, 

de mis amores más perros. 

Tu belleza aún se recrea

en la dureza de mis carnes

y en las noches más largas 

de sudor y silencio.

A veces te recuerdo como los peces, 

con muchas espinas y pocos huesos.  

Y me pregunto todavía

si aún me quieres, 

solo porque yo, 

No he podido dejar de hacerlo. 

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Artista Plástico: Alvaro Reja.

Moraleja.

1. A menudo suelen ser algunas personas, más grandes que su destino. 
2. La grandeza del amor radica, en que hasta el más tonto puede enamorarse. 
3. No se debe juzgar nunca a una mariposa por su capacidad de trepar un árbol.  Porque al igual que el mono, aunque en diferente manera, alcanzará la copa.

Si no sopla el viento, rema.

Dícese a los vivos, 

"Cierto es que van, 

"todos los buenos al cielo" 

Por eso, "si no sopla el viento rema"

Rema por débil que sean tus brazos, 

por ancho que sea el océano. 

Por grande que sea tu barca, 

por corto que sea tu tiempo. 

Y resta luego del morir, 

lo vivido por haberlo hecho. 

Y puede entonces...

que se convierta, en risa tu llanto,

que te abandone la suerte de gitano,

o la razón de las bestias.

Todo con presta diligencia,

cual enfermo que poderosa mano ha curado, 

cual gracia que obra milagro,

cual vida que comienza. 

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Obra: Noe

Artista Plástico: Alvaro Reja.

... y yo guardaré para ti.

Algunos días,

desde mi ventana y sin remedio

veo como se apaga el cielo
mientras se esconde el sol.
Desnuda mi pasión
se desborda sin indicios,
de encontrar algún rastro o camino,
que me lleve contigo 
o me indique adonde voy.
Y se confunden el abandono y la ausencia, 
y el placer con el dolor.
Más guarda para mí un rinconcito en tu parnaso morena
y yo guardaré para ti cual ornato,
todos mis días de sol, 
y serán nuestras las horas más gentiles,
sin importar quien pueda creer amarte más que yo

Sin importarnos,

porque tú sabrás que es imposible

Sin que me importe,
aunque no sea yo, 
quien te lleve a casa hoy.

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Artista Plástico: Alvaro Reja.

La virtud del amor.

Y ahora parece que el verdadero amor hubiese sido descubierto hace muy poco tiempo e incomprensiblemente a la mayoría se nos hace urgente y a la vez inmenso. Y todos creemos en el poder del amor  y en amar libremente, pero muy pocos creemos que un amor pueda ser para siempre… y desde entonces parece haberse convertido en  las lágrimas más negras de Miguel Matamoros, en el camino más transitado para alcanzar la felicidad o simplemente en un falso derecho. Augurando los más pesimistas, que el verdadero amor ha muerto... Pero basta una palabra, una mirada, una sonrisa, para traerle de vuelta, para endulzar la espera de quien sabe amar en silencio…

Y es que está el amor tan ligado a la felicidad, que se puede amar y ser feliz, más no ser feliz sin amor. Y por eso inconscientemente nacemos buscando el amor y tanto si lo encontramos como si no, con el último adiós lo recordamos por encima de todas las cosas como si fuera lo único real, como si fuera materia, algo tangible o mucho más que un sentimiento… Y así morimos muchas veces, sin saber  que el amor más grande jamás será el que recibes ni el que mereces sino el que estés dispuesto a dar, a entregar como la más grande de tus posesiones, en dote. Y pasamos toda la vida buscando el amor, porque es el amor el único que puede percibir la belleza, pero sobre todas las cosas buscamos el  amor antes que la belleza, porque no puede la belleza percibir a la felicidad.

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Veneno.

Soy la tierra mancillada 

por el mal habito de no cultivar su suelo,

de contaminar sus ríos. 

Mancillada por el descalabro de sus bosques

y la ambición de los hombres,

cuando no son buenos. 

Soy la tierra mancillada 

y la agonía de un cielo azul 

engullido por el humo negro

que asfixia, y niega el paso a la brisa.

Mientras se deshielan los hemisferios. 

Soy el ave que ya no migra,

las sequías más intempestiva,

la advertencia del primer lago seco.

Soy las lluvias torrenciales, 

la enfermedad desconocida, 

el invierno más frío,

el calor más extremo. 

Soy un delfín varado en la orilla,

fruta infertil de invernadero,

Soy plástico no reciclado, 

soy tóxico, dióxido de carbono y metano,

soy algo peor, 
soy humano.
soy veneno.

Soy la ambición de los hombres

cuando no son buenos.

Artista Plástico: Pablo Picasso. 

Obra: Naturaleza muerta.

Converger.

Cómo podría decirte solamente te quiero

y sin más olvidarte luego.

Cómo podría no recordarte y pretender que existo.

Cómo no quererte, 

cómo no extrañarte, 

cómo no intentar abrazarte, 

cuando cerca te tengo. 

Si converges con todo mi universo,

con todas mis virtudes y defectos,

con todo lo que busco, 

pero más, con todo lo que encuentro

con todo lo que amo, 

con todo lo que quiero,

con el aire que respiro, 

con el silencio. 

Cómo no decírtelo,

si se me antoja urgente, 

si se me antoja inmenso, 

cómo no amarte, 

si de amor estamos hechos. 

Si acude a mi la belleza,

como la más angular de las piedras
colocadas en este insípido 
y a veces cruel universo. 

Y en las flores mustias,

y en las ramas secas,

en los días más grises,
en la luna,
y en el sol cuando regresa.
Dime entonces mujer,
cómo podría decirte solamente te quiero
y sin más olvidarte luego.
Cómo podría?
Si en tu imagen y semejanza
converjo.

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Artista Plástico: Vincent Van Gogh

Pereza.

...han sido tantas las mañanas vacías,

sin tu olor y sin tus besos.

Y entonces pienso, 

no en lo que soy ni en lo que fui.

Despierto y no pienso en mí,

mientras los dedos de mis pies buscan abrigo, 

entre mis sabanas con revuelo.

Puede que con las mismas tiernas ansias, 

con las mismas tiernas ansias,

que mi cuerpo busca el calor de tu cuerpo;

después de una noche larga,

después de un largo silencio

justo antes de que el primer rayo de sol,

asome por la ventana,

terminando con esta tregua de calor amoratada

y la ilusión de tenerte de nuevo.

Y me estiro

y bostezo

y cierro los ojos

y regresa el sueño. 

Más, no la noche

ni tus besos.

Más, no las noches

ni tus besos.

Ahora sé mujer,

cosas del alma y la piel,
y del corazòn  mil secretos.

Y entonces pienso, 

no en lo que fui ni en lo que soy.

Despierto y no pienso en mí.
Despierto y pienso en los dos...

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Artista Plástico: Henri Toulouse-Lautrec.