Al final de mis días.

Cuando mis días terminen,

dejar las flores para abril.

Acurrucar vuestras lágrimas a mi vera, 

dejad que el silencio muera

y dar vida a los recuerdos

sin morderos la lengua.

Y no temáis, 

y creedme si os digo

que no vuelven los muertos,

muertos a la tierra. 

Ni dispersos en la niebla,

ni en las horas más oscuras

por santo que fuera el sepulcro

por más que le quisierais. 

Cuando mis días terminen 

quiero amanecer en la sonrisa

de quien por no olvidarme

con el dolor conviniera

convertirme en amor

o hacerme leyenda.

Sin abrir en el alma una herida

con el inflexible látigo de la tristeza. 

Para cuando mis días terminen

desde tus ojos de cristal

contemplaré la belleza

y con inefable delirio

te esperaré otros mil años, 

si mil años fueran. 

Como las flores año tras año
 esperan la primavera,

como la tierra espera, que la lluvia le posea,

como el amor al amor.
como cada día, hasta que muera.

Para cuando mis días terminen

habré vivido tanto,

que puede que de vivir

el final sea la mayor recompensa.  

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Lenguas crueles.

Crueles lenguas

fustigan mi alma

por no poder escapar

de la mugre

y las patrañas

de quién por encender una vela

todo a su alrededor apaga.

Mientras si Dios tuvo, olvida

por abrazar la mentira

con trapisondas hazañas.

Áspero entonces se torna,

el rigor y la inteligencia

de las mismas lenguas

Y de quién por libertad, se adjudica

el derecho de dar consejos

más que dineros,

sólo porque los últimos

no le alcanzan.

Y para cuando callarlo intentas,

vano esfuerzo encuentras

más, menos por la ira

Y sí por la soberbia

de quien pretende llegar al cielo

enmascarando el hedor de sus palabras

con sus glorias amargas.

Crueles lenguas

fustigan mi alma

cómo si en la plaza de la Cruz verde

quisieran colgarla.

Mañana...

Uno de nosotros,

callará para siempre 

nuestra historia

por la llama que de antaño

quemaba sin compasión el silencio.

Aunque para entonces, 

sólo queden las cenizas y los restos

de la última vez que nos dijimos adiós.

Uno de nosotros 

volverá sin importar el camino

sin importar el dolor 

puede que por la dicha del viaje

puede que por amor

puede que por hundir la mirada 

en los ojos del otro, 

puede que por fundir 

los labios y el corazón. 

Uno de nosotros 

acudirá a la soledad sin remedio. 

Y en los días de después

sin que medien palabras 

y antes que al alba

se ilumine el cielo.

Quedará el amor en ayunas

entre mil sabanas y otros cuerpos,

 tendido en el suelo,

por un poco de calor,

ya sin fe, sin ganas, sin aliento.

Sin el pálpito

de volver a vernos mañana

Sin consuelo...

Uno de nosotros 

callará para siempre 

nuestra historia, 

pero no le servirá de nada

tanto silencio

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Díjose

Dícese que eran la noche y el día. 

Dícese que sin uno, 

el otro no existía.

Díjose tantas cosas, 

que todas parecían mentiras 

"que él la había olvidado"

"que ella no le quería"

Díjose tantas cosas,

porque nadie a ciencia cierta, 

lo sabía...

LPF.01f85.

Titulo: Forma poética antigua.

Entre orujo y guitarras.

Presta has de venir Aurelia, 

a poner en este holgorio 

orden y recato.
Presta, diligente y oficiosa,

que entre orujo y guitarras

pareciere que tu yerno

hubiere perdido el honor y las ganas

de agradar a su bella esposa.

Y como del diablo son esas cosas

Y los tontos suelen acertarlas.

puesta en aviso te pongo

antes que una maldición,

pese sobre su espalda

por buscar calor en otras sabanas

no sin antes tropezar con su torpeza

más que con sus ganas.

Y si ante Dios pone su palabra

ante el mismo Dios que ama y le espanta

recibirá de vuelta,

más que todo lo que pida

todo lo que haga.

Porque cuanto más alto

vuela la mentira,

más duele la caída sobre la espalda.

Y como no quiero que se me acuse

de tener la lengua larga

me callo y no diré comadre más nada.

para que nadie me recrimine

el no ver la viga y sí la paja

Por eso a la mía le he dicho,

que se abotone la camisa,

que se coloque la falda,

y que esconda esa sonrisa de santa,

porque donde ella no ve nada

otros a ver demonios alcanzan.

Porque no hay prueba de amor

de hombre con esposa.

Ni se cosecha con gozo,

cuando se siembra

sobre felicidad malograda.

La inmensidad.

la inmensidad del mar
comienza en la orilla,
en la misma  donde termina.
y de tanto en tanto las olas rotas
nos van dejando 
arena blanca y piedras pulidas. 
la inmensidad del amor 
comienza en una sonrisa
y de tanto en tanto el dolor
nos va dejando 
con la certeza y razón de los años
el pelo blanco y alguna herida
la inmensidad de este ordinario momento
me hace querer regalarte otro verso
y de tanto en tanto olvidar 
que no te tengo
solo porque te quería.
y en ese angosto espacio
entre la espada y la pared
en el mismo intento 
de agarrarme para no caer.
al calor del más negro 
y amargo de los cafés
cuando intentas olvidar 
y no puedes, ni sabes qué.
cuando tienes a quien culpar
y la suerte se cuela entre tus sabanas
una y otra vez.
La inmensidad termina.

LPF.01f85.

Artista Plástico: Alvaro Reja.